Une vie

Des cheveux noirs,

de petites joues rouges,

il tète sa maman.

Le dernier de la fratrie,

beau et présent,

il rit souvent.

À quatre ans, il jouait

au foot avec son frère,

coiffait les longs cheveux

de sa sœur aînée.

À douze ans, il aidait sa maman

dans les travaux ménagers.

Le dernier de la fratrie

comblait l’absence

d’un père vieillissant.

Il préparait ses repas,

endurait la douleur

de sa dent,

faute de moyens

pour se soigner.

À seize ans, il sortait avec ses amis,

et leur montrait ses talents de cuisinier.

À dix-sept ans,

toute la fratrie était là :

une sœur étudiante,

un frère fainéant,

un benjamin débrouillard,

sa petite tante chérie.

Il était heureux parmi eux,

servait, discutait,

chantait.

Puis, fatigué,

il s’allongea

pour une petite sieste,

cet après-midi-là.

Des vomissements s’ensuivirent.

Faible, il tomba sur le lit.

Il regarda sa sœur,

sans pouvoir parler.

La maman criait,

appelait à l’aide,

priait.

Trois jours à l’hôpital.

Trois jours sans se réveiller.

Puis il s’est envolé,

sans un au revoir,

sans un dernier regard

pour sa maman anéantie.

Un départ pour toujours,

une blessure béante

à vie

pour les siens

et ses amis.