L'heure bleue

L’histoire était arrivée à sa fin ; cette courte nouvelle l’avait captivée, à tel point qu’Ève n’avait pu la lâcher avant d’en découvrir le dénouement.  
Elle referma le livre, demeura un moment à observer la couverture, comme pour rester encore un peu avec les personnages, les lieux, ne pas les abandonner trop vite, trop brutalement. Elle ressentait ce besoin, toujours, d’un dernier contact ; relire le résumé, la biographie de l’auteur, s’attacher à des détails, s’attarder sur les lettres et les chiffres imprimés, les combiner afin d’en tirer une symbolique ou y déceler un signe.

Pour la lectrice invétérée, pénétrer dans une histoire, c’est franchir le seuil d’un univers inconnu, se déplacer sur un échiquier dont on ignore tout des règles : jouer des rôles différents. Être tour à tour une dame à l’allure digne et respectée, le fou du roi, bouffon prompt à amuser la cour, un cavalier hautain et cynique, ou un pion à peine remarqué.
Elle désirait explorer d’autres vies à condition de toujours garder la main sur la sienne.
Lire, pensait-elle, est un luxe qui exige peu d’investissement, sinon celui de son temps. Aussi, ne fallait-il pas le perdre en commettant l’impair de miser sur des écrits ennuyeux.

Non sans avoir hésité sur la place la mieux adaptée, Ève se résolut à ranger Le Joueur d’échecs de Zweig dans son immense bibliothèque. Les rayonnages croulaient sous le poids des ouvrages, tous serrés les uns aux autres ; elle paria toutefois qu’il était possible d’en insérer un de plus. Il suffisait de repenser l’organisation de ceux déjà présents, certains depuis fort longtemps, et ce serait gagné.
Elle vida le tiers d’une étagère et rassembla onze exemplaires sur ses bras, pas moins, pas davantage ; le onze était son chiffre fétiche. Au moment de les poser sur le secrétaire, celui du haut de la pile glissa et tomba à terre en s’ouvrant, libérant de ses entrailles une photo. Ève la ramassa, s’assit dans son fauteuil et chaussa ses lunettes de lecture.

Le cliché représentait un coucher de soleil sur la mer, à moins que ce ne fût l’aurore. Comment, sur une simple image, sait-on différencier le moment où le soleil s’apprête à disparaître derrière l'horizon de celui où il surgit ? Elle s’efforça de repérer des indices en examinant avec attention l’intensité de la lumière et la palette des couleurs : les touches de jaune et de parme, la dominance du bleu pâle. Enfin certaine qu’il s’agissait d’un paysage de fin du jour, Ève tourna la photographie.
Dans un autre contexte, l’amatrice de graphologie se serait amusée à analyser les formes de cette écriture aux lettres harmonieuses dépourvues de fioritures inutiles. Elle aurait sans doute tenté de deviner le sexe, le caractère et la personnalité de celui ou celle qui avait rédigé ces mots à l’encre bleu marine. Or là, rien ne servait de chercher à découvrir l’auteur caché derrière le message qui lui était personnellement adressé. Sans qu’il eût besoin de le signer, Ève le reconnut.

Ève,

Tu as décidé que ta vie toute entière devait reposer sur un jeu où le hasard n’existe pas. Toutes les cartes, du Magicien au Fou en passant par l’Amoureux et le Diable, ont prédit ton avenir. Tu as choisi de les croire puisque, selon toi, elles détiennent les clés de ton histoire et en tracent le chemin. Ce chemin t’a amenée à comprendre très tôt qu’il était inutile de prendre ce monde au sérieux et encore moins ta propre existence. Tu en as fait un jeu et tu auras joué ta partie, jusqu’à ton tout dernier souffle. La partie est désormais terminée. En déplaçant le onzième livre, tu as pioché ton ultime carte, celle dite de « L’heure bleue ». Ton crépuscule est arrivé.