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Sursaut. Lumière vive. Bourdonnement. Mon cœur. Trop rapide. Et ce flou. Couleurs mêlées. Formes vagues.

Le goudron sous mes mains. Mes mains moites. Couvertes de poussière. De sang. Les frotter sur mon pantalon glisse les poussières. Sous ma peau, déchirée. Comme mon pantalon. Ma chemise. Noirs.

Rues sombres. Les regards se tournent. Ceux des chats errants. Et d'autres. Furtifs. Soupçonneux. Voit-on en moi, un intrus ?

Une goutte tombe. Sur ma main. Le ciel est gris. Des tours de verre, d'acier. Ville immense. Trop haute. Tout autour. Il n'y a qu'elle.

Dans la vitrine d'en face, un reflet. Visage hagard. Est-ce vraiment le mien ?

Mes yeux se ferment. D'eux-mêmes. Chaque bruit les rouvre. Chaque fois, la rue s'assombrit. Chaque fois, un néon de plus.

Puis, une idée s'allume : avancer. Marcher. Trouver un sens. Une réponse. Un morceau de moi.

Parce qu'au fond du gouffre, il doit bien y avoir une lumière.

Un premier mouvement. Que la douleur stoppe. Monte jusqu'au crâne. Mâchoires serrées. 

Enfin debout. Jusqu'au bout. Au bout de la rue.

Files de voitures. Fumée noire. Gens pressés. Fermés. Comme... ce monde. Pourquoi suis-je ici ? Loin de tout ce que je croyais être ?

Heurt.

— Regarde où tu marches !

Les lampadaires éclairent le trottoir. Bord de route. Feu rouge. Voitures à l'arrêt. Traverser ? 

Feu vert. Klaxons. Les voitures avancent. Une moto pétarade. Non !

Ce n'est qu'une moto. Rien de plus.

Non ! 

Sol vacillant.

Détonation. Non ! Cris. Détonation. Hurlements. Sang. Pas précipités. Éclats de verre. 

Enfin... la chute. Sirènes. Lumières rouges. Rouge sang. Non !

— Ce n'était qu'une moto.

Sol dur. Visages perplexes. Penchés au-dessus de moi. Uniformes.

Je ne suis plus un fantôme. 

Uniformes ?

Qu'est-ce que j'ai fait ?