2

Gyrophares. Rouges. Bleus. Comme le gant. Latex. Ses lèvres remuent. Qu'un murmure. Pourtant, elle parle. J'aimerais la regarder. Ses yeux intenses. Les miens m'en empêchent. Brouillard. Noir. 

Faibles secousses. Berçantes.

Lit chaud. Douce couverture. Blancs. 

Bip. Bip.

Parfum de... désinfectant ?

Bip. Bip.

Régulier. Comme un souffle.

Tissu rugueux. Autour de mes bras. Bandages blancs.

Cruche d'eau. Sur la table de chevet.

Par la fenêtre, petits nuages clairs. Ciel bleu. Si elle était ouverte...

Un pied sur le parquet. L'autre. Muscles qui tirent. La vitre glisse. La brise s'engouffre. Apporte des sons confus... d'oiseaux ?

La porte s'ouvre. Deux hommes. Uniformes. 

Bip bip. Bip bip.

 La porte se referme. Pas lourds. Sous leurs bottes. Paumes ouvertes.

— Éloignez-vous de la fenêtre. 

Voix basse.

Pourquoi ? Armés. Je m’écarte.

— On sait ce qui s’est passé. Est-ce que vous aurez un nom à nous donner ? Quelqu’un qui vous en voulait ?

Silence.

Ils me regardent. Attendent. Un nom ?

— Quel nom ?

Ils se regardent.

— Vous n’avez pas une idée de la personne qui aurait pu faire ça ?

Quelle personne ? Qu’est-ce qu’elle a fait ?

— Moi ?

Ils se regardent. Encore. Un soupir.

— Vos parents ont été retrouvés dans votre appartement, morts.

Mes parents ? 

— Et vous avez sauté par la fenêtre pour y échapper. C’est un miracle que...

Bip bip bip.

Il arrivait. Ma chambre. Le verrou allait céder. La vitre. Le radiateur. Glacé. Sous mes mains. Ce choix : le vide. Mais pas lui. Fracas. Sifflement. La chute. 

Le rebord...

— Hé ! Entendez-vous ce que je vous dis ? Éloignez-vous de la fenêtre !